Я часто не верю, что будет зима,
Когда летней ночью лежу на полу
И мажу сгоревшую спину кефиром.
Глупый Фома без креста и квартиры.
Мне даже не верится, что я живу.
Я часто не верю, что на небесах
Нашей любовью архангелы правят.
Ты молча уйдешь, я останусь один,
Несвежий покойник на похоронах,
Не в силах обряд этот чем-то исправить.
Вся наша жизнь - поле ряженых мин.
Я брел по нему, я метался на нем,
И, видя, как клочьями рвется мой друг,
Я верю с трудом в очищенье огнем,
И часто не верю в пожатие рук.
Я часто не верю большому себе,
Когда застываю личинкою малой.
Под пыльным стеклом, в летаргическом сне
Лежу и не верю в слова-одеяла
О том, что еще мы с тобой на коне.
Протяжная ночь сдавила виски.
Под сенью ее фонари отцветают.
Я шабашу на кухне в дырявом трико,
Под тяжестью слов волоса облетают,
Как хочется верить в свое ремесло...