Еще одна политическая аналогия

[Aono]

Вот представьте себе завод. Большой такой завод, "АвтоВАЗ", скажем. Градообразующее предприятие. Там люди работают, много людей. И есть на этом заводе - столовая. И в этой столовой еду готовят, для рабочих предприятия.

много букв

Сначала работники столовой отделили часть зала под ресторан для дирекции. Туда шли самые хорошие продукты. Но потом - потом работники столовой стали есть в этой части исключительно сами, иногда в порядке особого исключения пуская все-таки кого-то из директоров. Ну да это ладно, это их разборки.
Беда в том, что лучшая еда уходила туда, в закрытую зону. Нет, ходят, конечно, слухи, что продукты сдают налево, и этим живут, но в столовой все отрицают. Ну да ладно.
Так вот, работники завода делятся на несколько категорий.
Первая - это простые работяги от конвеера. Совсем-совсем простые, как дубли. Считается, что их процентов этак девяносто (ну, разные есть оценки). Они после смены приходят в столовую, едят первое попавшееся блюдо, и отваливаются домой, спать. С ними, в общем, все понятно.
Вторая - это совет директоров. Ну, есть мнение, что главный повар в него входит, но это уже вопрос шестнадцатый, главное - что директора как-то там внутри себя с поварами договорились, и поэтому их обычно кормят все-таки в спецбуфете. Ну, иногда, понятно, кого-то вообще в столовую не пускают, но это все так, мимо кассы.
Беда в том, что для нормальной работы завода нужна еще третья категория. Это всякие там бухгалтера, менеджеры и прочая бессмысленная фигня. Никто, кроме хороших специалистов по организации труда (к которым, понятно, простые работники не относятся), не знает, нафиг они нужны, и чем они там занимаются, пока работяги в две смены пашут, как проклятые, кроме сидения в соцсетях, неясно - но вот ведь так получается, что без них завод все портится и портится. Их, вообще, недавно в штатное расписание включили, и сразу начались всякие проблемы. Можно бы их поувольнять всех к чертовой бабушке, или вон к конвееру поставить, но в некоторых соседних городах так и сделали, и там вообще трындец.
Конкретно беда в том, что такой вот работничек, ну с айфоном, все дела - он заходит в столовую и берет там бифштекс с картошкой. А ему дают макароны с рыбой. Ну, он трясет головой, и берет щи. А в щи какая-то добрая душа, во время готовки, высыпала соли из расчета полкило на тарелку. Черт ее, душу эту, знает - нафига, но они говорят про особый авторский рецепт.
Нет, ну работяги едят, им все равно, что есть. А вот третья категория не одобряет. Она, знаете, любит кушать вкусно. Ну, чтобы суп не был пересолен, и чтобы при заказе бифштекса с картошкой давали бифштекс с картошкой. Зажрались, в общем, вконец. И тогда они просят жалобную книгу.
"А зачем это вам жалобная книга?" - спрашивают работники столовой. С подозрением так спрашивают.
"А чтобы я в нее жалобу написал. Суп пересолен. Бифштекс не дают. Обслуживают, опять же, долго." - честно отвечает менеджер.
"Тю!" - говорят ему. "Тю! Суп пересолен - это авторский рецепт нашего шеф-повара!"
"А мне не нравится его авторский рецепт. Так что, ну, дайте мне жалобную книгу, я туда это напишу."
"А что, у вас есть повар лучше? Вы вообще что-то понимаете в кулинарии? Может, вы кулинарное училище заканчивали? Или, может, вы хотя бы у себя дома готовите что-то, кроме полуфабрикатов?"
"Простите..." - говорит вежливый менеджер. Он вообще вежливый, потому что другой работы в городе нифига нет, а у него семья, дочка, ипотека и кредит за "Форд Фокус". У начальника столовой связи в совете директоров, и сам он, кажется, член совета директоров, и влияния у него, вроде, хватит, чтобы вынести этого менеджера к чертям с завода... но жрать-то хочется, потому что восемь часов, от звонка до звонка, и если на этой работе еще и не жрать, так это и вообще окочуриться можно. А жрать суп, в который всыпали полкило соли, можно, но очень уж трудно, и говорят, что для здоровья это не полезно совсем, и желудок дохнет, и почки, и на сердце нагрузка. Можно, конечно, ездить в другие города жрать, кое-кто так и делает, но не у всех на это денег и времени хватает. Ну, можно еще пахать на дирекцию, или там особые услуги для столовой выполнять сверх должностных (полы мыть, машины разгружать, картошку чистить, опять же), тогда иногда дают паек из спецбуфета. Опять же, можно за этот паек еще платить по тройной цене, но ведь ипотека, и дочка, и кредит за "Форд Фокус".
Да, так вот, значит, понятно, почему менеджер, вообще, вежливый.
"Простите...", значит, говорит. "Но такой суп - это очень невкусно. И очень вредно. Так что вы мне дайте жалобную книгу, я туда напишу, что вы готовите невкусный суп."
Ну, тут его за рукав дергает сосед.
"Ты чего, вообще, творишь? Ну на кой тебе ляд эта книга, ты чего вообще, что, вот как они прочитают твою жалобу - так сразу и все изменится? Ага, щаз. И вообще, есть можно, ну да, бывает и вкуснее, но можно. Вон, на "Мерсе" вообще тайком добавляют еще и глютомат натрия, чтобы жрали больше, у нас хоть этого нет, ты что, тоже так хочешь? А неугодных они вообще травят цианидом. Наши, говорят, тоже травят, но так чего ж нам менять шило на мыло, если цианидом все равно травят, и вообще - травить цианидом есть естественное свойство всех руководителей столовых. Они же могут, а значит, будут, такова человеческая природа. Кого ты на место руководителя не посади - он все равно будет травить цианидом."
"Да-да" - поддакивает кассирша, у которой книгу просят. "Да-да. И вообще, вы вообще чего тут? Вон, видите, как наворачивают вон те, которые со смены пришли? Им вот нравится! Их вы спросили, прежде чем в книгу писать? А вы подойдите и спросите, и послушайте, куда они вас пошлют."
Нет, менеджер понимает, что пошлют его в любом случае и по одному и тому же адресу, даже если он спросит, хотят ли они сейчас раздетую красивую бабу в койке. Потому что работяги не хотят красивую бабу, и супа нормально соленого не хотят, они две смены подряд отпахали. Им сейчас хочется сожрать чего-то, что выглядит питательным, и отвалиться спать, и чтобы от них все вопрошатели отстали на тот самый адрес. Он же не дурак, этот наш менеджер, он это понимает. А кассирша продолжает.
"Вот видите, не торопитесь вы спрашивать весь персонал. Или, может, вы хотите жрать суп вообще без соли? Или, может, раз вам наша столовая не нравится, вы выступаете за то, чтобы ее вообще закрыть?"
Тут менеджер теряется. Он же всего-то попросил жалобную книгу, чтобы написать в ней, что суп невкусный.
А коллега тоже продолжает.
"Ну да, мне тоже не нравится, как наш шеф-повар готовит. Но, блин, а если не он - то кто? Нет же поваров, не народились, не появилось поваров, которые могут управиться со всей столовой такого размера. То есть, если этого убрать - то столовая-то закроется. И даже такого супа не будет."
Тут уже у менеджера начинается такое, странное чувство. Назовем его гастрономическим протестом.
"Да блин." - говорит, значит, менеджер. "Блин. Никто не сможет готовить хуже, чем наш повар. Никто не сможет делать хуже, чем сыпать по полкило соли в суп. И вообще, дайте мне жалобную книгу, это мое законное право, по закону о защите прав потребителей."
Тут, значит, у кассирши какой-то нехороший блеск в глазах появляется, на словах "законное право", и в дальнейшем диалоге она не участвует. Диспутирует менеджер с коллегой.
"Ага, разбежался. Знаю я этих, с позволения сказать, поваров из восьмого цеха. Они тебе не то, что соль - они тебе хлорку сыпать начнут."
"Так я и им в жалобную книгу напишу."
"Ага, так они и дали тебе книгу - чтобы ты в нее чего хочешь писал! Эти не дают, так что, те лучше, что ли, будут?"
"Да блин, ты что, не понимаешь, что ли - соль, она для слизистых вредна в таком количестве, и давление скачет!"
"Ну ты сказал. Вон, рабочие этот суп жрут, как не в себя - и все живые!"
Тут, опять же, менеджер зависает. Он знает, что те, кто не живые, те в столовую не ходят. Еще он читал на днях в стенгазете, что вот количество больничных с прободением язвы в этом году снова поднялось, а столовая все отрицает, а всем, в общем, пофиг - потому что ну кого волнует один рабочий. Но признаваться в том, что он читает заводскую стенгазету, да еще и верит ей - как-то даже и неприлично. Особенно за столом. Но вот как это сказать коллеге, чтобы и не обидеть, и не показаться лохом - менеджер не знает. Он заикается про язвы, и слышит в ответ убойное.
"Да язвы всегда были и всегда будут. Что, у мерсовцев язв нет?!"
У мерсовцев, конечно, язвы есть, это менеджер знает. Но он слышал, что "Мерс" людям, которые на работе получили прободение язвы, платит денег, а наша родная столовая не торопится.
А тут к их с коллегой разговору начинают и другие прислушиваться. Кидают реплики. И менеджер видит, что, черт, половина офиса с ним согласна! И еще многие кивают и улыбаются, но дочка-ипотека-"Форд"... в общем, вслух не говорят. Кто-то и из работяг начинает уже возмущаться...
И тут у кассы появляется, значит, тот самый парень из восьмого цеха. Он говорит, что умеет готовить, и в молодости работал в Макдональдсе, то есть понимает, как надо организовывать процесс. Ну, боязно, конечно... но а вдруг? И другой подтягивается. Он еще в советское время столовой заведовал. Плохо, вроде, заведовал, но вроде соли в супе нормально было. Менеджер сам помнит нечетко, но вот особенно работяги подтверждают.
И тут менеджер понимает, что от такого супа он через неделю сдохнет от прободения язвы. Он это и раньше понимал, но тут, когда выяснилось, что не он один так думает, это становится очевидно с какой-то кристальной ясностью. И, наверное, если достаточно много народу что-то напишут в жалобную книгу - что-то все-таки изменится. Потому что иначе - гастроэнтеролог, больничная палата и аккуратная могилка. И при этом, он-то знает, что нормальная еда есть, что столовские ею и питаются.
И чтобы лишнего скандала не было (потому что акционеры могут собраться, если страшно будет, и попросить столовских на улицу), дают, дают жалобную книгу. А в жалобной книге, оказывается, жалоб на тот суп - полкниги. И парень из восьмого цеха предлагает поставить вопрос о смене руководства столовой на собрании акционеров.
И тут уже снова начинаются беседы про то, что и мало этих людей, которые против супа, и работяги жрут, и не раскачивайте лодку любимой столовой, и что без столовой вы вконец все окочуритесь (хотя менеджер уже дошел до мысли, что, может, и стоит годик потерпеть на дошираках?..), и что это все проплатил "Мерседес", у которого "АвтоВАЗ" - конкуренты... и от кассирши, и от службы безопасности, и от некоторых директоров, и от некоторых менеджеров.
Но вот что интересно - тех, кому действительно нравится жрать пересоленный суп, как-то исчезающе мало.