Замызганный салун Томбстоуна. Деревянные столы, стойка бара, распахнутые окна.
Старатели собрались у одного из столиков, где шла Игра.
Шеффелин против Холлидея. Хозяин против Претендента. Никто не позволял себе ни одного лишнего слова - оба игрока были быстры на руку и не славились спокойствием - где угодно, кроме стола. За игровым столом они были само хладнокровие, мастера блефа и знатоки тех тонких струн, которые заставляют игроков принимать решения и поднимать риски.
Только щелчки по столу да еще едва слышные стоны после особо удачных комбинаций развеивали тишину в салуне. И мухи. Чертовы мухи.
Неудачное движение рукой Холлидея.
Никто, кажется, не заметил, как в руке Шеффелина оказался кольт. Кольт вроде как не смотрел никуда в конкретную сторону, но Холлидей понимал - если сейчас он позволит себе хоть что-то, то из салуна его вынесут с появившимся лишним глазом. И проиграть он теперь не мог тоже - хотя если бы Док проиграл, ему всего лишь придется уехать из Томбстоуна. Очень быстро уехать.
- Вы сдвинули мою пешку, мистер Холлидей. - спокойным, слегка вальяжным голосом сказал основатель городка. - И, по-моему, вы коснулись вашей королевы. Разумеется, джентельмен просто не может нарушить правила и не сходить фигурой, которую коснулся?..
И снова молчание.
- Кстати, вам мат в три хода, Док.
Игра сыграна.